I
Las bocas cefalópadas. La boca automotriz de un gólem de chatarra. La boca autista que babea hilos de palabras. La boca membranosa y vagabunda de un augur en la silenciosa selva que nos separa.
II
Nos miramos como insectos de otra dimensión. Con ruidos de motosierra y caleidoscópico sinsentido. Tenemos escamas y aletas, pero nuestras peceras están en diferentes consultorios.
III
No sueño. En mi cabeza trepanada hay un agujero del tamaño de mi dedo pulgar. De repente me da por revolver mi masa craneoencefálica. No sueño. Los monstruos como yo no sueñan: besan a las princesas en sus peores pesadillas.
La imagen es de Gus Fink.
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